«Убить… Я должен убить его!»
Спокойно…
«Три, два, один…»
Теперь можно открыть глаза. Вот и он — последний день жизни.
Ничего особенного: недружелюбное осеннее утро смотрит в окно твоей съемной комнаты, в котором нет штор. Ты проснулся в том же вонючем грязном теле, что и всегда. В обычном состоянии для воскресного утра — с перегаром на всю комнату. Ты по-прежнему тот же: жалкие шестьдесят килограмм воды, мяса и костей, которые всем приносят только горести.
Взгляд в осколок зеркала. Да, этого мужчину ты должен убить в течение следующего часа.
Самого себя.
Максимум — одного часа.
Иначе кто-нибудь придет. Сто грамм водки возьмут в плен иллюзий. Потом опять физически не хватит сил покончить с этими шестьюдесятью килограммами и тридцатью пятью годами разочарований.
Надо ехать в Табагу. Почему именно туда? Ты там родился. Мать пошла на протоку с подругами. Те купались, а она смотрела на них. И тут — внезапные роды прямо на берегу.
Логично умереть там, где родился…
Начали!

Зачем, зачем я начал слушать в 7 утра "Крейцерову сонату"? Встал-то в полшестого утра. Работы много наметил. А вот же, поставил зачем-то и... всё. Вроде, нет никакой логической связи, а поди ж ты... 
Роберт, сын мой, ты, ты встал у меня перед глазами - любовь моя недолюбленная, надежда моя тревожная, прямая и явная улика моего вероломства и предательства...

Что ж, и я - человек. И я дважды в жизни любил...

PS: похоже, моя слишком крепкая память на блистательные речевые обороты оказывает мне плохую услугу - вижу целую фразу из Ромена Роллана. Меня оправдывает только то, что сам не понял этого, когда писал. Я становлюсь бешеным, когда пишу и ничего уже не слышу. Иногда даже голоса своего разума... А фразу эту явно подсознание выстрелило. Пусть останется...
Переделывать нет желания.

Давненько не баловался "писаниной" (С) Синильга. А тут взял и в последний момент минут за 40 написал рассказ на конкурс "Якутска вечернего" (победителя должен был выявить писатель Виктор Ерофеев).
Как я понял, участвовало более десятка "нетленностей" от якутских авторов. Тема была задана Ерофеевым - "Жизнь после жизни". Как понял из его интервью, он хотел, чтобы был соответствующий "антураж" - якутские мифы и легенды et cetera...
В итоге получилось вот что (см. ниже). После прочтения, наверное, согласитесь со мной, что 85 процентов победы принадлежит якутскому народу. Основная часть ведь состоит из пересказа "хосунных сказаний" и историй, которые мне рассказывал дед Спиридон Афанасьевич (род. в 1914 году, обладал потрясающей памятью до самой смерти в 96 лет). А мои придумки вроде "цельнометаллической стрелы с медным оперением" - незначительны и особой роли не сыграли...
Еще, кажется, допустил небольшой огрех в том месте, где идет "древнеякутская" речь, но...
"Оставьте..." (С) Ф.М. Достоевский.

Партизанство!.. Любите ли вы партизанство, как люблю его я, то есть всеми силами души вашей, со всем энтузиазмом, со всем исступлением, к которому только способна пылкая молодость, жадная и страстная до впечатлений изящного? Или, лучше сказать, можете ли вы не любить партизанства больше всего на свете, кроме блага и истины? И в самом деле, не сосредоточиваются ли в нем все чары, все обаяния, все обольщения подлунного мира? Не есть ли оно исключительно самовластный властелин наших чувств, готовый во всякое время и при всяких обстоятельствах возбуждать и волновать их, как воздымает ураган песчаные метели в безбрежных степях Аравии?.. Какое из всех искусств владеет такими могущественными средствами поражать душу впечатлениями и играть ею самовластно...
Харе лирики!

"ИЗМЕНА" БЕЗ ИЗМЕНЫ

Chapter 1

Жахнул я однажды как следовает, а благоверная говорит: в пьяном виде лучше не появляйся перед родителями (мы у них живем). С утра я всё ещё был навеселе, кур сылдьабын, пилят :( И тут мужики говорят: а пойдем-ка в сауну, там с паром сразу весь хмель выйдет. В принципе, так оно и получилось. Всё кагбэ тип-топ, партизаны могут спокойно идти домой сдаваться...
Люди оделись со скоростью солдата по тревоге, а я никак не могу найти майку. Пассаны торопят, а моей майки нет!
ВДОБАВОК! Когда одевался, я уронил трусы на пол и они намокли. зИМой должно было быть нереально мерзко стоять на улице в мокрых трусах и ловить мотор. Я положил трусы в карман. Так и поехал. Потом захожу домой, вроде всё ништяг, с паром все алкогольные пары ушли, працтите, за коламбур. 
Жене рассказал, что загадочным образом майка исчезла прямо в раздевалке. 
Иду в комнату, раздеваюсь, а ТРУСЕЛЕЙ-ТО ЖЕНОЙ ПОДАРЕННЫХ НЕД!!! о_О Я ей грю: спокуха, хрящ, всё в ажуре - труселя в кормане дублионки. БАЛЯТЬ!!! А там тоже нед!!!
В таксо выпали из кармана. Супруженция буром прёт, левый глаз зловеще дёргается: "Ты же говорил, что только майку потерял. Или мне послышалось?!.."
Ладно, кое-как отбрехался. Придумал какие-то варианты, в которых самым хитрым образом сплелись инопланетяне, еврейский заговор и лично Усама бин Ладен. Казалось бы, пронесло... Каг йа заблуждался...