Охота

                                                                                                          1

            В город пришла весна. Слякотно. Зябко. Ветер завывает, стараясь пробраться в любую щелку, под рукава и полы куртки, за воротник, укутанный маминым шарфом. Я быстрыми перебежками двигался от остановки до офиса, сражаясь с колючими мелко-снежными россыпями, которые норовили забиться в нос, в уши, впивались в глаза. Чертыхаясь, я несся, как лось к водопою в июльскую жару, и мечтал о трескучем батарейном тепле рабочего кабинета, кружке горячего чая из пакетика. Странная у нас весна. Вроде, начало апреля, а сугробы чуть подтаяв, серыми грязными кучами громоздились на газонах и по обочинам дорог. Ветер дул постоянно уже которые сутки, лишь к ночи успокаиваясь, затихал и не безобразничал до утра, видимо, умаявшись за день. А к обеду яркое, весеннее солнце подтапливало замороженный ледок, и прохожие уже не скользили по тротуарам, неловко балансируя для равновесия руками, а чавкали обувью по зернистой кашице, которая к вечеру опять превратится в один большой городской каток. Ненавижу весну. Город люблю свой. Но весну в нем ненавижу. Сейчас бы в тайгу. Там лес еще почти не тронут весной, но и не холодно. Птицы веселеют с каждым днем, радуясь первому теплу. Снег уже не такой плотный, с хрупкой верхней корочкой, которая так приятно поскрипывает под лыжами. Эх… А тут эта слякоть, почти зимний ветер и совершенно дурацкое настроение. Устал, наверно, за зиму. С годами наши северные морозы все хуже и хуже переживаются, и уже дни считаешь, когда же у быка последний рог отвалится. А в последнее время то ли бык капризным стал, то ли рогов у него прибавилось, то ли аномалия природная вмешалась. Рог есть, конец зимы есть, приметы все есть. А весна все не наступает, как ей положено. И тянется, и тянется эта безвременная погодная канитель, не давая северному жителю забытого за долгих шесть месяцев тепла…