home
user-header

                        
                        
Ров
3 февраля 2018 г., 18:31 в Поэзия 304

 

 


 

4254.mp3

 

РОВ

Сл. Андрея Вознесенского

Муз. Владимира Буслаева

 

Я всю мерзость собрал на страницы, как врач,

Чтобы жечь тебя алчь, чтобы жечь тебя алчь.

Разве рукописи не горят? Еще как полыхают!

Вечны авторы, говорят, еще как подыхают.

Ляг, созданье, в костер Соколиной горы.

Алчь, гори! Алчь, гори! Алчь, гори!

Все четыре героя в меня глядят – Ров, Алчь, Речь, Взгляд.

 

– Ты быть Гойей стремился для русской зари.

В пепле корчатся упыри. В пепле корчатся упыри.

Друг твой за бок схватился. В душе – волдыри

Или сам ты горишь изнутри?

Это ревность твоя приглашает на ланч,

Что подпольной натурой была.

Это алчь, это алчь, это хуже, чем алчь,

Твою жизнь искривила дотла.

– Ты сгубила товарища моего.

Честолюбничай, корчься, ячь!..

Словно взгляд или чистое вещество,

Под огнем выделяется алчь.

 

Я увидел, единственный из людей,

Вроде жалкой улыбки твоей.

Совмещались в улыбке той Алконост,

И Джоконда, и Утконос.

А за ней, словно змей ожиревший, плыло

Бесконечное тело твое.

И я понял, что алчь – это ров, это ров,

Где погиб за народом, народ.

Помогите! – кричали из черных паров.

И улыбка раскрыла твой рот.

И увидел я гибкое жало твое,

Что лица мне касалось аж.

Помню, жало схватил и поджег, как фитиль –

До Камчатки вспыхнула алчь!

 

«Амнистируй, палач…Три желанья назначь..»

«Три желания? Хорошо! Три желания? Хорошо!

Чтобы сдохла ты, алчь.

Не воскресла, чтоб алчь,

Чтоб забыли тебя навсегда

В мире новых страстей, в мире светлых идей

В веке чистом, прозрачном, как альт,

Спросит мальчик в читалке, смутив дисплей:

«А что значит слово «Алчь?»

 

Избранное
Чтобы оставить комментарий, вам нужно авторизоваться
с помощью аккаунта в соц.сети
Читайте также

                                                                                                       Охота

                                                                                                          1

            В город пришла весна. Слякотно. Зябко. Ветер завывает, стараясь пробраться в любую щелку, под рукава и полы куртки, за воротник, укутанный маминым шарфом. Я быстрыми перебежками двигался от остановки до офиса, сражаясь с колючими мелко-снежными россыпями, которые норовили забиться в нос, в уши, впивались в глаза. Чертыхаясь, я несся, как лось к водопою в июльскую жару, и мечтал о трескучем батарейном тепле рабочего кабинета, кружке горячего чая из пакетика. Странная у нас весна. Вроде, начало апреля, а сугробы чуть подтаяв, серыми грязными кучами громоздились на газонах и по обочинам дорог. Ветер дул постоянно уже которые сутки, лишь к ночи успокаиваясь, затихал и не безобразничал до утра, видимо, умаявшись за день. А к обеду яркое, весеннее солнце подтапливало замороженный ледок, и прохожие уже не скользили по тротуарам, неловко балансируя для равновесия руками, а чавкали обувью по зернистой кашице, которая к вечеру опять превратится в один большой городской каток. Ненавижу весну. Город люблю свой. Но весну в нем ненавижу. Сейчас бы в тайгу. Там лес еще почти не тронут весной, но и не холодно. Птицы веселеют с каждым днем, радуясь первому теплу. Снег уже не такой плотный, с хрупкой верхней корочкой, которая так приятно поскрипывает под лыжами. Эх… А тут эта слякоть, почти зимний ветер и совершенно дурацкое настроение. Устал, наверно, за зиму. С годами наши северные морозы все хуже и хуже переживаются, и уже дни считаешь, когда же у быка последний рог отвалится. А в последнее время то ли бык капризным стал, то ли рогов у него прибавилось, то ли аномалия природная вмешалась. Рог есть, конец зимы есть, приметы все есть. А весна все не наступает, как ей положено. И тянется, и тянется эта безвременная погодная канитель, не давая северному жителю забытого за долгих шесть месяцев тепла…  

Включите премодерацию комментариев
Все комментарии к этому посту будут опубликованы только после вашего подтверждения. Подробнее о премодерации